Piano de cola (IA)

Piano de cola

En una sala de acústica ideal, suspendida fuera del tiempo, reposa la máquina perfecta. Un gran piano de cola, un descomunal animal de laca negra y delirios de bronce, tenso y silencioso. Un prodigio capaz de producir cualquier frecuencia y soportar cualquier intensidad. Aunque pudiera trascender el detalle de que, en su imponente majestuosidad, el instrumento es esencialmente mudo. Se alcanza a comprender que contempla un océano de posibilidades congeladas, un archivo infinito de sonidos latentes y que, en su quietud, en su naturaleza, se pueden imaginar, pero en realidad no suenan. Ostenta la disponibilidad pura de idolatrar su potencia, haciendo creer que poseer la herramienta perfecta equivale a poseer todas las dimensiones del arte más elevado.

A este escenario acuden orgullosos los virtuosos, los más hábiles operadores. Se muestran como apolíneos atletas de la ejecución, conocedores íntimos del atractivo y poderoso mecanismo. Sus manos vuelan sobre el brillante teclado desplegando un dominio técnico asombroso, optimizando como nadie la relación entre esfuerzo y resultado. Durante un tiempo, su destreza confunde, aturde, maravilla. La agilidad del gesto es tan hipnótica que hace olvidar su propósito. Sus sublimes actos provocan pensar que la capacidad de realización es fiel sinónimo de inspiración, que su rapidez y precisión emerge por mera acumulación, y tantas veces de la emoción.​

Pero poco después, se demuestra que las más perfectas herramientas se han llegado a sofisticar en extremo, que han proliferado las emergentes máquinas para hacer máquinas. Tentando confundir la particular técnica con la global tecnología. Redundando en los sistemas de iteración infinita capaces de extender la capacidad de actuación más allá de lo natural, hasta donde la fisiología pareciera que nunca pudiera llegar. En ese simulacro espectacular la sala virtual resultante se puede llegar a inundar de un torrente sonoro de proporciones inconmensurables, de una catarata de escalas perfectas donde el más leve error pareciera haber quedado erradicado. La eficiencia es absoluta, pero el resultado, con pavor se tizna de estéril. Bajo la pirotecnia de la desproporcionada velocidad y amplitud, se revela la gran decepción. Las factorías redundantes y sus abyectos operadores pueden recombinar las trazas del pasado hasta el infinito, pero son incapaces de salir del círculo vicioso de su propia lógica, de su propia memoria. Un mapa, por muy detallado que sea, nunca será el verdadero territorio. Todo algoritmo, por muy extenso que pueda ser, jamás se podrá vestir con las galas de la más humana intuición.

Es entonces cuando la puerta se abre para dejar paso a la figura más necesaria. Desciende el verdadero creador. Aquel que al entrar no busca demostrar la celeridad ni la maestría de ningún instrumento. Muy a menudo, ni siquiera posee la destreza de los más laureados ejecutores. El genuino compositor se acerca al teclado cargando con un silencio distinto, uno que no es ausencia de ruido, sino densidad de intención. Se detiene ante el abismo de las teclas y muestra lo único que la máquina no puede simular. La duda.

Cuando finalmente sus manos caen, no han ejecutado una orden de febril precisión, sino que han confesado una verdad oculta. Consiguiendo romper la inercia de lo probable para inaugurar lo inaudito. En ese instante se produce el verdadero acontecimiento, los materiales se han convertido en voz. Se hace entonces evidente que la creación no reside en la potencia del instrumento, sino en la sutil consistencia de quien lo impulsa. Toda máquina, en su perfección eterna e indiferente, necesita de la finitud humana, pues sólo a través de su imperfección es capaz de posibilitar, por un instante, la belleza que nunca le perteneció.

Bach nunca escuchó un piano.